Душа хирурга

   Каждый раз, приехав в какой-нибудь райцентр, я останавливаюсь у районной Доски Почета.
   Она, доска Почета, - отличная вещь для знакомства с героями района.
   Фотографии и надписи под ними – как книга, в которой скрыты образы людей. Вот портрет водителя. Вот портрет медсестры. Продавца. Учительницы. Сколько воли воображению могут дать эти скромные снимки. Смотришь на них и видишь людей в деле. Людей, умеющих работать лучше других своих земляков.
   Так, у Доски Почета Кыштовского района, я познакомился с Александром Трофимовичем Дроздецким. Заочно конечно. Подпись под фотографией гласила: Главный хирург Центральной районной больницы.
   И воображение сразу стало рисовать облик этого человека. Белый халат, белая шапочка на голове. Белый свет. Вокруг люди – помощники. Анестезиолог. Медсестра. Короткие команды. Напряженная тишина в операционной. Усталый взгляд и обильный пот на лбу…
  «В общем-то портрет правдивый», - сказал мне Александр Трофимович уже при личном знакомстве. И добавил: «Но…». Что скрывалось под этим «но», не стал расшифровывать. Догадайся, мол, сам. Я догадался.
   Пять тысяч операций сделал этот человек за свою жизнь. Пять тысяч земляков благодаря его уникальным рукам  и его уникальному любящему сердцу остались живы.
   Но.., но каждая из этих пяти тысяч операций отщипывала от его сердца кусочек. Каким же огромным должно быть оно, сердце, что после каждой операции оставалось жить, ровно билось и было готово к новому щепку? Каким эликсиром лечилось?

К тебе тянутся с горем больные,
Ты не можешь в беде отказать.
Все работают как заводные,
Лишь бы помощь скорей оказать.

И вливаются новые силы,
Те, которые дал ты больным.
Наливаются кровью вновь жилы,
Он – воскрес. А ты – стал седым!

Вот он, этот эликсир, что врачует сердце хирурга Дроздецкого. Стихи! Стихи, рождающиеся только у человека, который способен глубоко чувствовать и боль человеческую, и боль родной природы, способен видеть в самом незаметном красоту.

А на поле лен цветет.
Цветочки синие, что глазки.

Или

Вот шиповник расцвел у дороги,
К солнцу тянется, выше растет,
Посижу на пеньке я немного,
Мое сердце от счастья поет!

Подышу ароматами леса,
Посмотрю на поля и луга.
И под ивою как под навесом,
Спрячусь я от косого дождя.

Не буду цитировать дальше стихи хирурга Дроздецкого. Прочтите их сами. Пусть они не всегда складные, пусть порою «пошаливает» рифма, но в них есть главное – любовь. Любовь к родной природе, к жене, к своим  пациентам, любовь к малой родине. К родной Кыштовке, наконец.  «Люблю я тебя дорогая!» - признается он в этой любви. А любит он родной край за то, что «здесь травы густые стоят все в росе, и солнце волшебное утром встает, и грозы гремят высоко в небесах, и зреют хлеба на бескрайних полях»

Читаешь эти бесхитростные строки, и сам наполняешься любовью. Любовью ко всему, что любит Хирург и поэт Дроздецкий.

П. Матвеюк.
Журналист.